Название: "F.T.W.W.W."
Автор: Пелагея (a.k.a. Bullet Hunter).
Бета: нет как таковой.
Размещение: да пожалуйста, только ссылку киньте)
Фендом: Death Note.
Жанр: Мэтт POV, некоторая повседневность.
Рейтинг: R.
Пейринг: Мэтт/Мелло
Дисклеймер: я не я, и манга не моя.
Предупреждение: маты, естественно, когда я без них писала...
От автора: это вышло случайно и внезапно.
Заряжено лучами добра для
Eiri, ибо Монарх,
Микарин, ибо куда мы без,
evilspoon!, ибо горбун,
Magie noir, ибо ну а как еще, и для мужа, который жена, ибо джинсы в холодильнике.
А особенно - всем тем, кто мне об этом напоминал.
Можете считать это запоздалым "С днем Рождения, Мелло", или ранним "С Рождеством, Мэтт".
Listen or download My Chemical Romance F.T.W.W.W. for free on PleerЧитатьЯ просыпаюсь все еще пьяный и с четким ощущением того, что эта песня стоит на повторе уже минут 20. Надо мной потолок, чуть повернув голову, я вижу твою стопу, потом - широко разведенные ноги в драных джинсах, поднимаю взгляд выше: ты развалился на диване, закинув одну руку на спинку, другой давишь только что докуренный косяк в пепельнице, стоящей между ног, и я зависаю на твоем члене, проступающем под тканью.
Turn up the fakes and lies, just answer me,
You stare me down and take my only guise
- Мэл...
Мой собственный голос звучит неестественно хриплым, откашлявшись, я делаю попытку перевернуться на бок.
- Что?
Мне сложно сказать, фокусируется твой взгляд на мне или на моем ухе, я вообще с трудом вижу твои глаза за этой блядской челкой - да что там, я вообще с трудом фокусирую взгляд и сам.
- Выруби нахуй.
- Или что? - ты ухмыляешься, и это выглядит сейчас чертовски пошло.
- Или я вобью эту ебаную пепельницу тебе в горло...
- Сдается мне, ты бы вбил мне в горло сейчас кое-что другое.
Ты заливисто смеешься, запрокинув голову, и я понимаю, что ты крепко и глубоко над этой реальностью в данный момент. Примерно как аэроплан.
Come on, come on, kiss my battery,
Come on, come on, I'll be your android girl.
She said, come on, come on, lick that battery,
Come on, come on and fuck this whole wide world.
Я готов вбить пепельницу в горло тому мудаку, который записал эту песню. Господи, как же хочется пить.
Я тяжело привстаю на локтях и сажусь.
- У нас еще осталось?..
- А? - ты медленно сползаешь по спинке вбок, на лицо падают волосы, окончательно закрывая твои глаза от меня.
- Хуй на... Осталось?
- Кредитку оближи, - теперь ты начинаешь ржать и переворачиваешься на спину. Ну твою мать...
Я закатываю глаза, потом оглядываюсь. У ножки стола валяется бутылка воды. Почти распластавшись, дотягиваюсь до нее, открываю и делаю глоток.
- Мэ-этт… - ты растягиваешь мое имя, интонация задумчивая.
- Ну?
- А ты знаешь… - ты делаешь паузу, и я неосознанно напрягаюсь, ожидая услышать что-то из того, что ты обычно не позволяешь сказать себе в трезвом состоянии. – Есть такое поверие… если трахнуть рыжую, прощается 40 грехов.
Мне хочется дать тебе по лицу или самому вписаться головой в стену, но вместо того я высасываю бутылку дочиста, и за это время мое желание угасает.
- И? – я с трудом заставляю себя встать и разваливаюсь на диване сам, придавив тебя спиной, но тебе как-то пофиг.
- Мне нужны рыжие шлюхи. Много, много рыжих шлюх. Я стану сутенером, например. Таким… охуенным, - складывается ощущение, что тебе сейчас совершенно параллельно, что ты там мелешь, вполне возможно, это и правда так. – Продадим твою лузерскую тачку, купим черный кадиллак… Ну, или эту, где колеса так смешно прыгают…
- Я сейчас накрою твое лицо подушкой и буду держать, пока не замолчишь.
- Да иди ты.
Песня начинается снова, и я понимаю, что пепельницу в глотку надо вбивать не автору, а тому криворукому обсосу, который сводил запись: малый барабан бьет по мозгам каждый такт как гребаный пистолетный выстрел, у меня даже непроизвольно подергиваются пальцы. Убил бы.
They wanna grip the cross,
Make cavities,
Adjust because it purely is a crime
We full-on freak the cops, that causality
And break the walls of cryogenic slime
- Что за дерьмо ты слушаешь?
- Понятия не имею. Просто рылся на саундклауде…
- И?
- Ну, «и». Ну, и выпал с того, как расшифровывается это сраное название.
- И как?
- «Нахуй весь этот огромный мир».
Ну да. Пожалуй, это немного оправдывает твои поступки в моих глазах. Но не тех людей, которые записали это.
Ты выползаешь из-за моей спины и садишься, уперев локти в колени, низко повесив голову. Ты часто стал сидеть так… после всего. Наверное, то, что твои волосы загораживают лицо как гребаная занавеска, заставляет тебя чувствовать себя более… защищенным? Черт тебя знает, Мелло. Господи, да даже черт тебя не знает. Я закуриваю, потому что, ну, надо же и мне хоть что-то сделать.
- Мэтт…
- М?
Ты поднимаешь голову, склонив ее немного набок. Твой здоровый глаз неестественно блестит в отсвете экрана ноутбука, открытого на столике. Я бросаю туда быстрый взгляд и замечаю здоровенную подпалину прямо на потертой поверхности. Ты, блядь, что, бумаги на нем жег, пока я спал?
- С Рождеством.
- С Рождеством, - я выдыхаю дым вместе с этими словами, и почему-то становится пусто внутри.
Я прослеживаю взглядом, как ты поднимаешься, открываешь дверцу шкафа и лезешь на нижнюю полку, доставая оттуда припрятанную от меня бутылку «Вдовы».
- Серьезно? Ты не мог сделать что-то еще более пидорское? – я усмехаюсь, но в ответ получаю такой взгляд, который отбивает желание дальше шутить полностью.
Вот только не шутить нельзя, Мелло. И я знаю это. И ты знаешь это. Потому что если не шутить – все рассыплется в прах, превратится в дым, исчезнет, рухнет.
- Отсосать тебе будет более пидорским?
- Ну… - я покачиваю головой из стороны в сторону, прикидывая. – Не факт, но мы можем проверить.
We all gotta die, but tonight we'd sell our skins to meet you right,
We all gotta try,
I'll be red with another arms, with another slide
Ты быстро снимаешь фольгу, пробка выстреливает; не дождавшись, пока пена только открытого шампанского осядет, ты делаешь глоток прямо из бутылки, и, естественно, давишься. Я качаю головой.
I don't wanna know, I don't wanna go,
I don't gotta know where I'm gonna die
I don't wanna know, I don't wanna go,
I don't gotta know where I'm gonna die
- Ничему тебя жизнь не учит.
Ты смотришь в ответ на меня неожиданно весело, усмехаешься:
- Ага. Нихуя. Тебя тоже.
- Меня тоже, - я эхом повторяю твои слова и даже, кажется, согласно киваю.
Пепел от сигареты попадает мне на палец и неприятно жжется, затушив ее в переполненной пепельнице, я трясу кистью, прогоняя ощущение, и на мгновение она кажется мне украшенной потеками крови, но это только мое все еще охуенно затуманенное сознание и тени. Я протягиваю руку, молчаливо спрашивая бутылку, чтобы тоже сделать глоток, ты отдаешь ее мне.
- И с днем Рождения заодно, - шампанское встает поперек горла, и я ловлю твой жуткий своей трезвости взгляд.
- До него еще месяц с лишним, идиот, - слова звучат нечетко, я откашливаюсь.
- Ну, так, на всякий случай, - ты усмехаешься. – Вдруг забуду.
Come on, come on and fuck this whole wide world,
She said come on, come on and fuck this whole wide world
She said come on, come on and fuck this whole wide world
She said come on, come on and fuck this whole wide world
She said come, come on just spit causally,
Come on, come on and fuck this whole wide world
-
-
19.12.2013 в 23:15-
-
20.12.2013 в 00:04Но, блин, спасибо)) И отдельное спасибо - за коммент Х))
-
-
20.12.2013 в 12:39