Маленькая фантазия на тему.Они встречались по пятницам, после полудня, и к вечеру он уже опять фотографировал ее, голую, в кресле и с сигаретой. Можно было смеяться, не прикрывая рот, ходить в душ на каблуках или клеить из разбитых тарелок коллаж на стене - главное и единственное правило было "не говорить ни о чем из того, что случается за стенами этой квартиры". В общем-то, все остальное было позволено.
- Через неделю?
- Да. Не потеряй ключи.
А потом дверь за ее спиной закрывалась. Лифт был скучный, совершенно обыденный - даже никакой надписи, чтобы зацепиться глазами. Восемь этажей вниз, пока включаешь телефон, а на улице - сыроватый воздух и тянет из-за угла. Конец ветки метро, какая разница, какой именно. Dead end.
Тут же приходилось отвечать на все звонки и смс - "Прости, была на презентации, у нас в комнате для совещаний хреново ловит". Банальная, в общем-то, ложь, но верили же, или делали вид, что верили. Дома - некормленная кошка. Солнце уже зашло, бетон почернел.
А потом однажды в пятницу она просто не пришла. Он не особо удивлялся - в почтовом ящике была записка.
"Замкнутых пространств не существует. А я хочу существовать".