А на самом деле, хуево быть музыкантом.

Ну, то есть, в каком смысле: вот представьте себе такую картину. Ты – музыкант. И вот ты влюбился в девушку, всю такую неземную и нереальную, восхитительную, уникальную, неповторимую, яркую… Влюбился, короче. И написал ей песню, ну, там, про то, что «ю’р анбиливабл», или «виваут ю ай’м нафинг», или ну пусть даже «ай трайд ту гив ю ап, бат ай’м аддиктед». Или, там, «Мишель, ма бель, зис а вордс зет го тугезер вел».
И песня вышла охуенная – ну прямо как девушка. Взорвала чарты и ее сердце, и ты такой счастливый, и поете ее на каждом концерте, и народу нравится до визга, и девушка эта счастлива, и ты сам готов зубами просто на шторе повиснуть от радости…

…а потом и дети уже поделены, и имущество по суду, и фотографий ее в твоей новой квартире на тумбочке уже нет, потому что на кровати лежит Она - восхитительная, неземная, божественная, понимающая, идеальная.
А песня все еще осталась.