Есть в наших днях такая точность,
Что мальчики иных веков,
Наверно, будут плакать ночью
О времени большевиков.
И будут жаловаться милым,
Что не родились в те года,
Когда звенела и дымилась,
На берег рухнувши, вода.

Павел Коган, "Лирическое отступление"



Так поездами, телеграммами,
Без новых дней и новых дыр,
Пока не разлились на граммы мы
Пустой земли и теплых игр.
Пока зима здесь веет холодом,
Пока листаем календарь -
Так городами, ледоколами,
То недопили, то - февраль.
Так много нового и верного,
Что не уложишь в голове.
Там - переспали. Здесь - поверили.
А тут - остались не у дел.
И ищешь где-то там гарантии,
Что завтра не отключат свет,
Что будет сухо звучать мантрами:
"Войны пока сегодня нет".
И наливаешь, хоть не выпили.
В пустой квартире - патефон.
И крутится, сцепляясь с мыслями:
"Мой ангел, мой вчерашний сон..."